Крутятся в воздухе, играют с вихрями, маленькие белые опавшие счастливые билеты – лепестки сакуры. Летят они по ветру как снег, который не посещает наш Токио.
Рассекать ногами пригоршни белого шума. А шум смеется и бросается в лицо, очки пачкает.
Ну как же мне видеть, если очки грязные а?
Journal information